Come polvere di fioriluce

Come polvere di fiori lievi sul vento,

la luce nuova di giorni-porta, verso possibili rinascite;

ulteriore, ennesima, chissà quando arriverà l’ultima, possibilità.

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Da vivere, da annegarci dentro, da carezzare con delicatezza eccessiva,

da mordere, affamati.

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Contando il tempo lucente e imprevisto delle lune.

Morendo, per ora, ogni giorno.

E ogni giorno respirando, annaspando, sospirando.

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Con la luce,

grazie alla Luce,

stretta alla luce,

ogni giorno,

amando.

 

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